Ir al contenido principal

Acuarelas 2019




La vida pasa y se aprecia, 2019, Acuarela


Aguacatico, 2019, Acuarela


Rocoso, 2019, Acuarela


Sicilia, 2019, Acuarela


Don Corleone, 2019, Acuarela


Azores en huracán, 2019, Acuarela


Fuego, 2019, Acuarela


Portugal, 2019, Acuarela


Se acerca, 2019, Acuarela


Cheira a Lisboa, 2019, Acuarela


Bagrera, 2019, Acuarela


Mi vista, Acuarela, 2019


Twity, Acuarela, 2019


Arbolito, Acuarela, 2019


Ranita, Acuarela, 2019


Orquídea, Acuarela, 2019




Tierno choclito, 2019, acuarela

Florecitas no rockeras, 2019, Acuarela


Ciudad de noche, 2019, Acuarela



Incendio, 2019, Acuarela


Viento, 2019, Acuarela



Ojitos pajaritos, 2019, Acuarela



Florece, 2019, Acuarela




Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Proemio, pinturas de transición

 
Publicar un comentario
Leer más

José monólogo

Labios higos con dulce de leche, labios chocolate derretido, labios azucena y miel, tan públicos, tan públicos y poco míos. Y esos ojos con ausencia de mí, tan almendra negra que vela a las almas tristes. Mi cuerpo extraña tu abrazo, ese contacto suave y firme de suspiros profundos. La cobardía me cubre casi en la totalidad, solo mis dedos, que escriben este texto, han quedado desprotegidos y se sublevan, pero qué pueden hacer esos pequeños frágiles que se entumen todas las mañanas. Te hubiese gustado estar aquí, la nostalgia bajó hoy por las montañas en forma de neblina y nos cubrió a todos. No alcanzo a ver nada a mi paso, solo luces borrosas en una calle trémula e indiferente. Me imagino que hoy es luna llena y tú no la verás, preferirás quedarte en casa porque escuchaste que en noches de luna llena la bestia se apodera de todos y los índices de crímenes y accidentes aumentan. Te gusta creer tonterías y entonces no estarás caminando bajo la misma luna por la que apenas si a...
Publicar un comentario
Leer más

E agora José?

A propósito do poema de Carlos Drummond de Andrade José acorda e fica na cama, minutos, sem pensar em nada, horas, com a mente detida num ponto branco, anos que se esgotam exigindo o início, uma segunda oportunidade, para remendar os erros, embora os fios acabaram. Existe a certeza de que esse corpo tem vida pelo movimento quase imperceptível do seu peito. Se não fosse pela fome, sintoma subtil de quem ainda quer andar, seria como um dos imortais de Borges: Seria como aquele inextinguível que fica deitado no chão sem se mover, sem se importar com a chuva, com o frio ou com o calor; como aquele eterno que permanece com um ninho no ventre, com a pele cinzenta, sem falar, tentando esquecer a vida. Só pela exigência do corpo, forte fome, é que se põe de pé, vagarosamente, e volta a caminhar. Na rua, as pessoas olham para ele com pena. Às suas costas o rumo dos homens o trata por perdedor, vencido, e é o que ele é. Antes, há séculos, todas as mulheres o admiravam, gostavam do brilho no...
5 comentarios
Leer más